Поняла недавно, что стала домохозякой. Ну, на время. Пока не решились некоторые вопросы, связанные с моей нескончаемой университетской карьерой. К своему недюжему удивлению, я этому обстоятельству страшно рада. Так здорово, для разнообразия, думать исключительно о том, что бы такое сварганить на обед и на ужин, и к кому отправиться в гости в субботу. Никаких тебе дедлайнов (простите за англицизм), цейтнотов (простите за германизм), беготни и нервов. Сказка, а не жизнь.

А вот раньше одно слово "домохозяйка" приводило меня в ступор. Воображение рисовало тетеньку в байковом халате и с бигуди на макушке. С кипящим борщом в кастрюльке и орущим младенцем на руках. Если какой-то смельчак имел наглость намекнуть мне, что это неотъемлемая часть почти каждой женской судьбы, ну хотя бы на какое-то время, его ждала жесткая встряска с кулаками. "Нет, со мной такое не пройдет!" - гордо заявляла я, прогоняя мираж тетки в халате. Я - другая. Независимая. Самостоятельная. У меня цели, карьера. А теперь вот думаю: "Ой, кому нужна эта долбанная карьера? Пашешь по 50-60 часов в неделю, зарабатываешь вдвое меньше мужиков, а потом удараяешься носом о стеклянный потолок... Вот тебе и карьера. А вот дом, семья - это для девушки настоящее." 

Старею, наверное...